Una boda.

Un viaje a España.

El hombre más exasperante.

Y tres días de fingir.

O en otras palabras, un plan que nunca va a funcionar. Catalina Martín, finalmente, no soltera. Su familia se complace en anunciar que llevará a su novio estadounidense a la boda de su hermana. Todos están invitados a venir y presenciar el evento más mágico del año, que sin duda sería el titular de mañana en el periódico local de la pequeña ciudad española de donde vengo.

O el epitafio de mi lápida, al ver el giro que había tomado mi vida en el lapso de una llamada telefónica. Cuatro semanas no fue mucho tiempo para encontrar a alguien dispuesto a cruzar el Atlántico, desde Nueva York hasta España, por una boda. Y mucho menos, alguien ansioso por seguir mi farsa. Pero eso no significaba que estuviera lo suficientemente desesperado como para traer el dolor de ojos azules de 6’4 en mi trasero parado frente a mí. Aaron Blackford.

El hombre cuya ocupación principal era hacer hervir mi sangre acababa de ofrecerse para ser mi cita. Justo después de meter la nariz en mis asuntos, llamarme delirante y llamarse a sí mismo mi mejor opción. ¿Ver? Indignante. Agravante.

Sangre hirviendo. Y para mi total desesperación, también tiene razón.

Lo que me dejó con un dilema hosco y extra grande en mis manos. ¿Valió la pena el sufrimiento de traer a mi colega y la perdición de mi existencia como mi falso novio a la boda de mi hermana? ¿O era mejor ser sincero y afrontar las consecuencias de mi mentira inducida por el pánico?

Como diría mi abuela, que dios nos pille confesados.